Anos de faculdade não o haviam preparado para ser um professor de verdade. Rodrigo fingia, fingia e fingia esperando que algum dia a inspiração para as aulas lhe viesse natural, como parecia vir para seus professores quando adolescente, mas sendo posto a prova por aquelas mentes afiadas tornava-se terrivelmente consciente de seus próprios defeitos, suas falhas e ausências. Sentia, na solidão daquela sala de aula vazia, a verdade como uma pressão absoluta: Não servia para aquilo. Não era um professor, era um farsante.

Parou no meio do caminho, afogado nos próprios pensamentos e teve que apoiar o quadril na beirada da frente da mesa destinada a ser sua. As mangas da camisa branca estavam dobradas até os cotovelos, expondo a pele bronzeada para o sol poente que entrava pelas janelas iluminando a imensidão da sala. As carteiras dos alunos estavam afastadas, junto às extremidades da sala, devido a dinâmica que acontecera minutos antes com os primeiranistas. Como ele podia ter certeza de que estava fazendo o certo? Se mal tinha como se agarrar a fiapos de memória da história que passava para aqueles primeiros anos, como garantir sua veracidade? Como direcioná-los para o caminho certo quando existiam tantos. Como seria ele a julgar aquilo? Ele, que desde a infância tivera os exemplos mais contraditórios possíveis.

Sentiu o bolso vibrar, tirando-o do vórtice de pensamentos angustiantes e, escorregando os dedos para o bolso traseiro o bruxo abriu o witchgram para ler a notificação. Ao menos sua irmã, entre mais de uma centena de seguidores, prestou-se ao mínimo de mandar uma mensagem desejando-lhe felicidades. Pressionou a mensagem duas vezes, fazendo surgir um coração na tela e tornou à tela inicial do aplicativo, selecionou o ícone de subir uma nova foto e uma nova notificação cessou seu gesto.

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